Ya habían matado a Allende
Los Beatles nunca más tocarían juntos
El viaje a la luna parecía un sueño borroso
Y la vida comenzaba para esta criatura
Que no pidió venir, igual que todos
Bien alimentada, como correspondía
Querida, porque tocaba
Reprendida, tal cual se debía
Creció sin entender por qué
Debía terminar la sopa
Aunque hicieran 34° a la sombra
Y el uniforme asfixiara
Por qué
Los secretos bajo la alfombra
Los gritos como única manera de comunicarse
Y callarse lo importante
Los amores fueron esquivos
Las decepciones, constantes
La felicidad, inalcanzable
La vida, una ilusión perdida
Moriría sin saber
De impuestos prediales y declaraciones de renta
De lechos matrimoniales y cuartos de bebés
Pero no digan
Que no hizo lo que pudo.
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