Un desecho

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 Un poema que en la cabeza se aproxima a lo sublime

en la tinta no es más que basura descartable:

hoy he pensado en mi muerte y he llorado 

-el grito de mi madre junto a mi cuerpo sin respuesta

sin poder moverme con sus pocas fuerzas

siguiendo absorta los pasos apurados del personal

"señora, firme aquí" como si eso fuera todo 

(y es todo)

ha logrado conmoverme-


Deseé morir satisfecha

con el hambre y el deseo colmados

sin añorar los tiempos 

en que amaba y reía 

aunque, ¿cuándo fue, musa, ese momento?

¿Si morí tan pequeña y todo lo viví a través del velo del llanto?

¿Si el placer nunca lo fue del todo

Y todo dolió?

Nunca estuve aquí 

lo que otros veían era un holograma

solo una actriz de segunda en este mediocre melodrama.

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